Il est déjà en train de s’écrire

le livre des temps nouveaux, déjà, en train de s’écrire. De multiples cervelles s’y sont mises, des moindres comme des moins moindres. Des multiples bras ont retroussé leurs manches, biscotos énormes ou keusses, bras pendant comme des ponts suspendus, ou bras nerveux aux veines arc-boutées. Avec pour point commun l’électricité. L’électricité qui les prend comme conducteurs. L’électricité-excitation qui les traverse à toute vitesse. Peut-être que vous même vous l’avez sentie. Peut-être que vous avez ressenti l’excitation mêlée à l’effroi d’être à ce point conducteur. A ce point conducteur du Livre qui tait son nom. Du Livre qui ne dit pas qu’il est un livre. Du Livre des temps nouveaux, impatient d’être incarné, même de manière maladroite, même grossièrement, par vous, ou un autre, peu importe.